FB438 von Bulgaria Air ächzt und knarzt aus allen Fugen. Nach Aufprall in Sofia hagelt es Applaus, als sei die Landung ein Wunder. Sofia Airport erinnert mich an Los Angeles, nur sauberer, moderner und nicht so kleinkariert. Komisch oder? Ich hatte Umgekehrtes vermutet. Ich stehe hilflos zwischen kyrillischen Buchstaben und fremden Menschen, bis Yuri mich birgt.
Die Reise beginnt mit einer grässlichen Nacht im Steigenberger Airport Hotel. In der Lobbybar vertilge ich einen Outback-Burger für knapp zwanzig Euro. Eine Peroxidblondine klimpert auffällig mit den Wimpern und will mindestens 200 Euro. Der Kellner guckt mich mürrisch an. Ich verziehe mich rasch in meine Deluxe-Junior-Suite, in der es duster ist wie im Grab des Grafen Dracula. Ich kann nicht schlafen. Ich spüre, wie der Känguruhkloß sich Meter um Meter durch meine Gedärme quält. Als ich endlich eindöse klingelt der Wecker.
Mit Dagmar in Käfer’s Bistro im Kurhaus einen Wellnessteller und eine Quittenterrine vertilgt.
Ich rase mit dem Auto von Jena nach Paris. Unterwegs fahre ich einen Umweg von 25 km um mir in einem Dorf, das sehr an den Film Delikatessen erinnert, ein Baguette und Jambon zu kaufen. Ankunft in Le Pecq spät in der Nacht. Leiff zeigt mir ein Hotel, in dem ich eine Nacht verweilen darf. Eine Nacht nur, denn es ist schön, aber teuer. Es ist schon dunkel, aber das Haus wirkt altehrwürdig. Ich bin gespannt auf den nächsten Morgen.
Wien ist herrlich. Die Luft ist klar, der Regen nass und kalt. Ein grün lackierter Imbiss am Schwarzenbergplatz verkauft Bratwürste und warmen Pferdeleberkäse. Keine Ahnung warum mich ausgerechnet warmer Pferdeleberkäse so an Blut erinnert. Jedenfalls bringen mich keine 10 Pferde … Verzeihung, Ochsen … dazu, sowas zu essen.
Es riecht aromatisch nach verbrannten Koniferen. Rauchschwaden färben den Himmel blass und die Augen rot. Die Benutzung des Hotel-Swimming-Pools ist untersagt, da Giftstoffe aus der Luft sich im Wasser gelöst haben könnten. Der Hinweis, dieses Hotel sei rauchfrei, wirkt skuril. Julian, das alte Goldgräberdorf in den Laguna Mountains, wo man im Herbst so herrlichen Apple Pie mit Vanilleeis essen konnte, haben sie evakuiert. Auch Ramona ist von den Flammen bedroht und die Metzgerei, in der man zu Weihnachten 1994 Rehfleisch kaufen konnte, ist vielleicht abgebrannt. Ich glaube, wir sind sicher hier in Aliso Viejo, obwohl man die Flammen vom Hotel aus in den Nachthimmel lodern sieht.
Das 603 Quadratmeter in Darmstadt hat einen seltsamen Betonboden, auf dem man sich bei Spins gerne das Knie bricht. Ich frage eine junge Dame, ob sie Salsa tanzt. Sie schaut mich empört an und sagt: Natürlich! Ich bin Peruanerin. Ich gebe es für heute auf zu tanzen und fotografiere noch ein bißchen.
Ich überquere den Rhein bei Mainz. Die Lichtverhältnisse sind unbeschreiblich, aber die Brücke versperrt mir die Sicht.
Der Ausblick aus Dagmars Küchenfenster in den Hinterhof. Ich dokumentiere mit meiner Digitalkamera einfach alles – man weiss ja nie, wozu es nutze ist.
